- Es un concurso de novelas... lo recorté pensando en tí..
- ¿Si lo gano vendrías conmigo?
- No adelantemos acontecimientos... todavía lo tienes que ganar.
Cualquier persona se ilusiona ¿Para qué? Sólo es un deseo.
La gente ya no es lo que era.
Desde luego no volveremos a una poesía romántica por mucho que queramos. No habrá más historias a lo Gustavo Adolfo Bécquer, todos perderemos esa parte tan importante.
Se perdió, nadie cree en historias románticas, ya no existen.
Si me pregunto porqué, puedo decir con certeza que se trata del desenfreno en la "vida sexual" de las personas, sí, está entre comillas... La gente ha desvirtuado tanto el sexo que ya no alcanzan a comprenderlo como la culminación del amor.
Tristeza.
No hay que preocuparse, al fin y al cabo la vida se desvirtúa a la misma velocidad que nosotros mismos, al moverse tan rápido, no nos daremos cuenta, sólo entraremos en esa espiral de suciedad, falta y putrefacción.
No confiaré en tí, ni en ellos. Nunca lo hice,y no creo que sea el momento de cambiarlo.
A solas con todo el mundo.
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y
la carne busca más que carne.
No hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena
